tag:blogger.com,1999:blog-85882966585485585182012-02-16T06:33:35.684-08:00ArchivosdelSur-narrativaRevista Archivos del Sur - narrativa
Blog de la revista Archivos del Sur
Año 10 -Edición 130- febrero de 2012
Directora- Editora: Araceli Isabel Otamendi
Registro de la propiedad intelectual:931800-La revista Archivos del Sur es propiedad de Araceli Isabel OtamendiAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.comBlogger1891100tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-30188311727649760842012-02-14T20:15:00.011-08:002012-02-15T06:11:07.763-08:00Ernesto Escobar UlloaEl héroe SonuglaSonugla, no sé del mundo. ¿Del futuro que sé?¿Del espacio si abandonara el tiempo? ¿Quedaría renco, sin curva?¿Caminaría sin cabeza como el gallo que mi abuela mató en el jardin? El día irrepetible de su muerte hizo irrepetible su vida.El cortejo fúnebre prendió la llama que los alumbró en la caverna.Por aquello que sintieron, al espíritu que los alentó lo llamaron "aire",porque Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-87198589665651403512012-02-13T22:39:00.004-08:002012-02-13T22:45:56.589-08:00Araceli OtamendiOrigen de los pájarosElla lloró mucho hasta quedar seca. El especialista la decepcionó, le quitó toda esperanza. Entonces todo dio vueltas y giró mil veces a su alrededor hasta que se quedó dormida, casi muerta. Nunca podría tener hijos. Iba a escapar del tiempo, a vivir fuera de él. Se fue a vivir a un bosque donde siempre era otoño, a una pequeña casa de madera y techo de vidrio. A través del Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-14062160886119397022012-02-11T19:32:00.000-08:002012-02-11T19:56:25.625-08:00Araceli OtamendiFlores rojas para Sebastián"Soy, en gran medida, la misma prosa que escribo. Me desarrollo en fragmentos y párrafos, me convierto en puntuaciones y, en la distribución desencadenada de las imágenes, me visto, como los niños, de rey con papel de diario, o, en el modo como creo el ritmo de una serie de palabras me corono, como los locos, de flores secas que siguen vivas en mis sueños"."Jamás Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-88297209548413704022012-02-06T06:13:00.000-08:002012-02-06T06:21:12.104-08:00Rodolfo ModernDe serpentibus e mulieribus¿Quieren datos, quieren precisiones? ¿Datos y precisiones, precisiones y datos? En nombre de mis congéneres yo, hembra emancipada entre las serpientes de coral (¿no poseemos una piel adorable, que resalta en carteras y zapatos de mujer?), asumo la responsabilidad de mis dichos. Que me compete también como miembro fundador y presidente vitalicio de la SOCDERCOMUNISER (Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-34111996713624210332012-01-31T05:03:00.000-08:002012-01-31T05:32:00.759-08:00Constanza Belén Oyarzún Morales¿Por qué la vida es así de injusta?Muchas veces yo me pregunto por qué mi vida es tan agradable, sin ninguna dificultad. Mi familia es de una clase socioeconómica muy alta, mi mamá es una persona egoísta que solo piensa en ella, a veces yo creo que ella necesita ayuda psicológica, porque todo lo que ella piensa se basa en ella, compras y muchos viajes. A veces me gustaría que ella fuese como son Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-62481178546561574072012-01-31T04:53:00.000-08:002012-01-31T05:32:35.752-08:00Jorge Pérez RuzEl potrillo salvajeHabía una vez un potrillo que era muy salvaje que lo habían encontrado en la carretera de la fruta.Un día fui con mi abuelito a vender melones al mercado de Rancagua, como nosotros llevamos pocos melones, no íbamos tan cargados. Cuando íbamos a mitad de camino nos encontramos un potrillo abandonado, nos bajamos y le pusimos una frazada encima, lo tapamos muy bien y lo llevamos Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-21763878455612367992012-01-31T04:42:00.000-08:002012-01-31T05:33:03.175-08:00Isidora Magdalena Azúa LizanaEl deseo eternoLos años pasan pero jamás olvidaré este día, o mejor dicho estos meses, este año en especial. Mi deseo más grande era tener un hermano que ahuyentara mis momentos de aburrimiento, calmara mi temor y me acompañara hasta el resto de mi vida.Sin embargo ese deseo parecía inalcanzable ya que año a año se hacía eterno sin esa personita a mi lado. Mis 6, mis 7, mis 8, mis 9, mis 10 y Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-8908039410180297282012-01-30T18:38:00.000-08:002012-01-30T18:56:28.549-08:00Araceli OtamendiCuando baja el solDicen que el crepúsculo, cuando baja el sol, cuando se va ocultando y el cielo se torna de color rosado, es la peor hora del día. Nos desconectamos, nuestra atención disminuye, debemos aflojarnos y es mejor no hacer nada. Puede ser, al menos eso lo decían cuando aprendí a manejar. No salgan a la ruta a la hora del crepúsculo cuando el sol baja, repetía el profesor una y otra vezAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-7271157772354891382012-01-27T17:34:00.000-08:002012-01-27T18:15:24.174-08:00Araceli OtamendiLa Cruz del Sur"Oh, Cruz del Sur, oh trébol de fósforo fragante,con cuatro besos hoy penetro tu hermosura [...] luciérnaga a la unidad del cielo condenada, descansa en mí, cerremos tus ojos y los míos. Por un minuto, duerme con la noche de los hombres.Enciende en mí tus cuatro números constelados [...]"Oda a la Cruz del Sur, Pablo Neruda.Una lluvia fina, insistente, lo va empañando todo. Hoy es Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-17703584065610152552012-01-24T11:39:00.000-08:002012-01-24T11:49:08.157-08:00Araceli OtamendiEl Día de San Valentín (II)El redoble de los tambores ahi en la playa, las fogatas cercanas que los adolescentes han iniciado en la noche, el sonido de alguna guitarra, el canto de los pájaros van anunciando el alba. Salgo a caminar por la arena, Horacio duerme. Cuántas cosas pueden hacer que el dolor de cabeza me parta en dos, cuando las fieras que yacen dormidas en el inconsciente empiezan a Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-70134244891054360052012-01-16T19:37:00.000-08:002012-01-16T19:45:38.729-08:00María Alicia del Rosario Gómez de Balbuena¿Cómo no buscar a Jesús?Hacía mucho tiempo que ya nada lograba emocionarme, hasta ese día.Caminaba descalza por las arenas blandas de aquella orilla correntina- mezcla de tierra y ladrillo picado- mientras desataba recuerdos y cansancios apilados en algún rincón del corazón, tratando de encontrar la magia de una sonrisa que lavara las heridas del alma, cuando el horizonte me devolvió otra imagen:Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-82285470250866336482012-01-05T19:02:00.000-08:002012-01-05T19:18:35.275-08:00Oscar Armando BidabehereNo lo sabes"El tiempo del amor no es grande ni chico: es la percepción instantánea de todos los tiempos en uno solo, de todas las vidas en un instante"Octavio PazEl aromo está en flor. Dueño y señor. Semeja un pavo real, verde pálido, agitando su plumaje, orlado con guirnaldas amarillas. Es invierno. Julio. Los árboles de hojas caducas, en su muda desnudez, llevan la desolación de la intemperie Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-12873676880303834822011-12-29T17:56:00.000-08:002011-12-29T17:58:15.663-08:00Proyecto de la SADE: Tristeza e indignaciónEstimadas amigas y amigos:los invito a leer este post sobre un Proyecto de la SADE y mi respuesta:http://revistaarchivosdelsur.blogspot.com/2011/12/proyecto-de-la-sade-tristeza-e.htmlcordialmente.Araceli Otamendidirectora-editoraAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-33589679083498968892011-12-16T00:54:00.001-08:002011-12-16T01:03:41.500-08:00Edmundo Paz SoldánEdmundo Paz SoldánVolvoA Jorge BenavidesA principios de los ochenta fui con mi curso en un viaje de promoción a Sucre y Tarija. Teníamos el propósito manifiesto de conocer más del país, chiquillos que vivíamos en el vacío creado por la campana de vidrio de la clase media cochabambina; todavía no se había puesto de moda eso de viajar a Bávaro o a otras playas caribeñas, pero seguro lo habríamos Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-58923651469202067762011-12-12T04:26:00.000-08:002011-12-12T04:37:46.096-08:00Rubén AmayaMafaldaMuy pocos conocían su nombre, para todos era simplemente Mafalda. Un querubín sonrosado: todo su rostro era una sonrisa, entre angelical y traviesa; Sus diecisiete años estaban invadidos de ternura, picardía, responsabilidad.La responsabilidad se manifestaba en su preocupación por los estudios, su solidaridad y honestidad con sus amigos, y su constancia en la militancia.Esta, la militanciaAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-15694004745227243072011-12-11T07:16:00.000-08:002011-12-18T12:45:06.613-08:00Nilza AmaralNilza AmaralEn la tienda del viejo inmigranteCada sábado por la tarde el espectáculo acontece. El hombre monta un caballo al revés, aferrándose a la cola del animal, sale por las calles de la aldea, en una demostración gratuita para unos pocos transeúntes que se detienen para reírse un momento. Sin embargo, absortos en sus quehaceres retoman su camino, sin saber por qué aquel aldeano de Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-77843563680601258402011-12-08T06:15:00.000-08:002011-12-08T06:19:36.129-08:00Fernando ClemotLos zapatos del mayoral“Los muertos gobiernan a los vivos”Auguste Comte, filósofo.El sol tunde en aquel mediodía la Meseta con su fusta de fuego.Nada queda al resguardo de la calima, de la sábana alazana que iguala y confunde todo, de la luz que reverbera en bancales y caminos como si se reflejara en una patena bruñida.Le deslumbraba ese mismo reflejo enjalbegado al novio al salir de la casa. Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-44412485977342128752011-12-07T07:07:00.000-08:002011-12-09T14:43:40.675-08:00Cristina Rivera GarzaCristina Rivera GarzaSimple placer, puro placerLo recordaría todo de improviso y en detalle. Vería el anillo de jade alrededor del dedo anular y, de inmediato, vería el otro anillo de jade. Abriría los ojos desmesuradamente y, sin saber por qué, callaría. No preguntaría nada más. Diría: sí, muy hermoso. Lo es. Y pasaría las yemas de sus dedos sobre la delicada figura de las serpientes.Una cariciaAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-8622342042221019032011-12-02T23:38:00.000-08:002011-12-02T23:41:46.656-08:00Fidel Santa CruzLa VirgiliaLa Virgilia fue aquella viejita que le llamábamos la Gila. Además de vieja, era medio ciega y su condición social miserable, la hundía en la más profunda fealdad. Hasta los más pobres, la veíamos como la comparación social y física más baja, más despectiva. “¡El que se quede es hijo de la Gila!" – Y salíamos corriendo como venados,porque nadie quería aceptar el calificativo. Yo era Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-1909166489355727712011-11-30T05:23:00.000-08:002011-11-30T05:26:14.890-08:00María Alicia del Rosario Gómez de BalbuenaRanitas HumanasCorreteaban por el piso desmayado de mayólicas olvidadas…Eran “ranitas humanas” en un día de lluvia pertinaz que las impulsaba a jugar dándole algo de brillo a ese momento —especialmente gris de sus vidas-¡Juancito echó el barco en el charco! Y mientras sus piernitas se mojaban y el papel se empapaba haciendo que la nave perdiera equilibrio, el niño…preguntó por su papá: “Un largo Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-7080027306041004962011-11-03T09:06:00.000-07:002011-11-03T10:22:53.194-07:00María Alicia del Rosario Gómez de BalbuenaInfanciaLa lluvia calaba pertinaz, y amenazaba seguir -según juguetonas tala lunas que adornaban el patio -unas más saltarinas que otras- cuando Elisa hurgó en sus nostalgias y recordó “aquella siesta”. Había atravesado la galería de la “Casa del Niño” donde vivía –antes de que llegara el padre Antonio—y metió “sus patitas” en el charco…De niña, Elisa gustaba de jugar descalza. Le agradaba ver Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-33225995760296387732011-10-14T04:17:00.000-07:002011-10-14T04:51:02.814-07:00Patricia Schaefer RöderRebecaLe debo una visita a Rebeca; se lo merece. Lo haré este jueves; me tomaré el día libre en la oficina. La ocasión lo amerita. Le llevaré un arreglo de claveles rosados y blancos, sus favoritos. Sé que le va a encantar; lo prepararé esa misma mañana para que las flores estén lo más frescas posible.Rebeca y Enrique acaban de anunciar que serán padres por segunda vez. Me parece que fue ayer Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-44550833219334281892011-10-12T19:10:00.000-07:002011-10-12T19:17:24.859-07:00Magda Lago RussoAprender a volarQuedé parado frente a la puerta de mi habitación, sin animarme a entrar, después de varios meses, me parece que todo ha cambiado.Despacio pasé y miré cada lugar como si lo viera por primera vez.Sin embargo, todo está igual, la cama cubierta con la colcha de raso azul, sobre la mesa de luz la foto de la familia y la portátil ocre, en la pared el póster de mi cuadro de fútbol Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-20260318816442061362011-09-26T23:54:00.000-07:002011-09-27T00:12:23.659-07:00Diego Fernando Clavijo GutiérrezEl chico que corría tras el mirlo“Miráis una estrella por dos motivos: porque es luminosa y por que es impenetrable;Pues a vuestro lado tenéis una radiación más suave y un misterio más grande: La mujer. ”Víctor Hugo (Los miserables) Los fracasos amorosos son más comunes y reedificantes que los triunfos de la amistad. El chico que refiere esta historia, estaba falto de ideas. Agotó todas las Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-70686171679886068642011-09-23T14:35:00.000-07:002011-09-23T15:02:14.460-07:00Pandora CoelhoAlbañilMarta estaba casada con un fontanero desde hacía quince años.Habían pasado muchas dificultades, pero siempre las han superado por el compañerismo que tenían el uno con el otro.Su hijo mayor, de trece años, ya era casi un hombre.Estaba muy orgullosa del adolescente que se había transformado, tan bello, trabajador y responsable.Ya su hija pequeña, de diez años, era la princesa de la casa, Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-78387986885031671142011-09-19T09:48:00.000-07:002011-09-19T09:57:16.803-07:00Juan Carlos Pérez LópezUn destello verde sobre la marSu existencia ha llegado a tal punto que la mayor cota de igualdad a la que puede aspirar (o la que puede esperar) no es sino el silencio atronador.Ella está convencida de que al atardecer, cuando el sol sanguinolento se sumerge en la última línea del mar para aliviar sus heridas, el astro rey deja sobre el piélago marino, sereno y borroso, un destello remolón Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-29833054627508386012011-09-14T20:37:00.000-07:002011-09-14T20:41:19.471-07:00Tamara Guirao EspiñeiraMujer emberà Las luces que surgen de repente en la selva forman parte de una conseja de animales, plantas y hombres que advierten de los peligros de aventurarse en las aldeas de cristal para huir de la monotonía y la tranquilidad de la selva.Aquella madrugada plagada de estrellas, bajo la rutilante luz de la luna llena, como en todas, él se despertó de pronto tan sobresaltado en la noche aciaga Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-32696291486102876802011-09-11T06:10:00.000-07:002011-09-11T06:15:29.641-07:00Patrocinio Navarro RodríguezLa pequeña Sen YuiHace mucho tiempo, en un lugar muy lejano, nació una pequeña niña llamada Sen Yui, la primogénita de una familia de campesinos pobres, muy pobres. Como era normal en aquella y en otras aldeas de la China rural y profunda, sus padres hubieran deseado tener un solo hijo y que este hubiera sido varón, pero nació una niña.El padre se mostró bastante malhumorado cuando comprobó que, Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-79375695762024965862011-09-09T21:01:00.000-07:002011-09-09T21:05:40.024-07:00Andrés BonvinA la parCada mañana se dirige Ana a la elegida rutina, desde la mortecina soledad de su monoambiente hacia la luminosidad de su trabajo, excesivamente iluminado por los innúmeros “cascos” voltaicos que cuelgan como inmensas gotas de agua petrificada, conducida por el vibrante minibús que exhala su viciada combustión, tiñendo el aire con grisáceo polvo que se expande caprichoso. A su lado, Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-85448991836055869262011-09-06T01:36:00.000-07:002011-09-06T02:01:19.570-07:00Ada Inés LernerUna entrevista especial Caminaba yo por Perú hacia Avenida de Mayo. La noche se presentaba sombría con sus ráfagas de viento cuando me parece que lo veo en un barcito en una mesa cercana a la puerta. Está solo y quizás por eso me animo a entrar; debería lograr interesarlo en mis preguntas y conseguir el reportaje ¿y entonces? Todo el aplomo del primer impulso se desarma en mi interior. ¿Cómo Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-28525124830043380422011-09-03T07:45:00.000-07:002011-09-03T07:55:48.875-07:00Carlos Caizza
El trámite
- Señorita, necesito saber...
- Sírvase este número y espere. Un oficial de Banca Personal la atenderá.
-¿...?
-Pase, la llamarán por el número.
- ¡Ah! Gracias.
Como las sillas estaban todas ocupadas, la anciana se quedó de pie cerca del televisor que, colgado de un extremo de la salita, mostraba la felicidad completa de aquellas personas que habían decidido Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-62203593411806004302011-09-02T12:23:00.000-07:002011-09-02T12:29:15.586-07:00Xabier Susperregui Gutiérrez
Lo que creo y lo que aprendí
En los cuentos saharauis, el animal más astuto y listo suele ser el erizo, Ganfud, al que muchas veces se acude para resolver conflictos entre los animales haciendo entonces las veces de juez. Cuando estas disputas se llevan a cabo entre personas, quien hace de juez es el llamado Cadí.
A un Cadí acudió en cierta ocasión un matrimonio, por una disputa que Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-49565260661660204242011-08-31T11:59:00.000-07:002011-08-31T12:15:57.708-07:00Eva Jungman de Abadi
La venganza
“Porque no es verdad que el tiempo
cure todas las heridas.”
Stig Dagerman
Como todos los atardeceres, Juana volvió a la orilla. Sabía que el viejo estaría, exactamente donde ella lo había dejado. De cara, frente al mar.
Caminaba lento, disfrutando de la textura incisiva de la arena en sus pies. Pensó en lo curioso de aquella conjugación, en la extrañeza de Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-90043216715084196672011-08-29T20:17:00.000-07:002011-08-29T20:35:09.258-07:00Rosa María Fiocchetta
El regreso
Veinticinco años habían pasado desde el día en que la condenaron por dar muerte a su esposo violento. La llevaron a prisión y pocas veces alguien fue a visitarla en ese tiempo.
Nadie la estaba esperando en la estación. Su madre estaría ya muy anciana ¿para que avisarle? Solo dos kilómetros...los caminaría.
La valija con poca ropa casi no pesaba. Atravesó el pueblo Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-42350880412242224752011-08-29T04:57:00.000-07:002011-08-29T05:53:49.960-07:00Alcira Saldaña
Frente al espejo
A Alcira Andrade Canquel
Por el camino de ripio anda un caballo al galope.
-¡Aguante m’hijo, estamos llegando!—exclama el hombre que lleva las riendas.
En la grupa, va ladeado un chico con la cabeza envuelta en un trapo. El rayo del sol les cae vertical a los dos sobre los hombros.
-Tengo sed y me duele el ojo—dice el chico.
-¡Ya, ya!—le contesta el hombre.
El Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-16141723546169101772011-08-25T07:15:00.000-07:002011-08-25T07:21:02.438-07:00Andrea Paula Garfunkel
Probablemente
Probablemente, mientras busca con la mirada la numeración del edificio espiando por el rabillo de su anteojo, se detenga; cruce su brazo derecho sobre el bolsillo izquierdo de su chomba a rayas y tome los lentes de ver de cerca para cambiarlos por los de ver de lejos que lleva puestos; es probable también que verifique que esos números son los mismos que Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-29802801014536087432011-08-13T08:32:00.000-07:002011-08-13T08:33:23.328-07:00Silvia Plager
El Cuarto Violeta (novela- fragmento)*
Capítulo uno
— ¿Te volviste loca? ¿Qué vas a hacer en Islandia? Siempre odiaste el avión, el frío, perder tus funciones de ópera, tus plantas, tu, según vos —hizo un gesto despectivo—, amable rutina. Cuando construí cabañas en Ushuaia, me diste tu apoyo pero después dijiste que no me quejara si ibas a visitarme poco, que estaba bien Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-70587999114116190072011-07-24T15:09:00.000-07:002011-07-24T15:09:13.441-07:00Jorge Durán
Para Elisa
Todos los días viajo en el subterráneo de la línea C (Constitución – Retiro) en la ciudad de Buenos Aires.
En algunas oportunidades encuentro a personas que ya las he visto anteriormente.
A este hombre que ahora no dejo de mirar creo haberlo visto con anterioridad, pero no en el subte, de esto estoy segura.
Cabello blanco no muy abundante arriba, pero si largo atrás y se toma laAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-9756829476179054592011-07-04T11:29:00.000-07:002011-07-04T11:39:55.981-07:00Lygia Fagundes Telles
ilustración: Araceli Otamendi, collage y técnica mixta
Lygia Fagundes Telles en las III Jornadas Internacionales
de Mujeres Escritoras en San Pablo, Brasil (2010)
El muchacho del saxofón
Yo era un chofer de camión y ganaba ríos de dinero con un tipo que se dedicaba al contrabando. Aún hoy no entiendo por qué fui a parar a la pensión de aquella señora, una polaca que se lanzó a la Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-26645945215016318082011-07-03T07:00:00.000-07:002011-07-03T07:00:53.837-07:00Carlos Meneses
Agua - fotografía (c) Araceli Otamendi
Viajar sin equipaje - guión de cine
(provisional)
Primer enfoque: Sólo se ven unos pies de mujer que caminan a buen ritmo. (La toma está hecha por delante del personaje)
Segundo enfoque: un camino muy largo, se pierde en el infinito. Los pies de mujer dan pasos sin avanzar.
Tercer enfoque: La cámara sube hasta las rodillas de la mujer. Se Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-73102409209703590192011-07-02T05:55:00.000-07:002011-07-02T05:55:52.286-07:00Magda Lago Russo
Mundo Imaginario
“Algunas veces suelo entrar silenciosamente
a sentarme entre ellos...”
Fahrenheit 451”- Ray Bradbury
Cuando la nostalgia me invade, subo retardando el paso los escalones que separan la sala principal de la buhardilla. La penumbra acomete el lugar y allí me quedo, mirando alrededor donde la mezcla de objetos en desuso asemeja una pequeña feria, que la penumbra los Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-24614960506848260392011-06-19T13:52:00.000-07:002011-06-19T13:52:30.426-07:00Elena Ortiz Muñiz
Mi amigo el mimo
Al llegar a casa me recibe con el rostro pintado de blanco; la sonrisa roja dibujada en su cara -una sonrisa que en ocasiones se me antoja tan forzada como mi existencia- pero sonrisa al fin; debajo de los ojos negras manchas; las cejas oscuras delineadas en perfecta curvatura, y sobre su cabeza, ese gorro deforme de color inexistente decorado con una despeinada y vieja Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-42744411458306625812011-06-16T07:27:00.000-07:002011-06-16T07:29:12.960-07:00Abel Espil
La Margarita
dedicado a Sara Owenn de Pistocchi
La conocí de niño a la Tía Sara Owenn--hija de Galeses- . Le compraron a mi madre, una pequeña casa con un extenso parque, pocos árboles y ninguna flor.
"Ya llegará el pájaro con una semilla en el pico y elegirá algún lugarcito"
Siempre la Tía repetía estas palabras. Llego el día . Al fondo, en el medio del parque,Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-58581826994291915192011-06-10T06:30:00.000-07:002011-06-10T06:58:33.162-07:00Amanda Pedrozo Cibils
Amanda Pedrozo Cibils en las III Jornadas de Mujeres
Escritoras en San Pablo, Brasil (2010)
Eclipse
-El ojo de Dios -dijo, mirando el sol rojo que sorbía las
sombras, aún aquellas sedosas de los ojos de ella, su único
amor que también sería el último (porque los vaticinios).
Era tan fácil subir así los peldaños de piedras, con ella respirando
a su lado como los Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-52344108203107283562011-05-26T07:03:00.000-07:002011-05-26T07:06:32.780-07:00Liliana Heer
Liliana Heer
Hamlet & Hamlet (fragmento)
Aquí estoy padre, sin barba y con la cabeza descubierta, intimidado por no llevar sombrero.
La moda y la moral esparcen huellas, expresan el intento de confinar antagonismos. Más aún, el juego de las estaciones prolonga sus contornos fundiendo pompas con ruinas.
Make me a mask.
Acabo de llegar y no por barco, lo digo solamente Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-41332049555592668442011-05-22T08:22:00.000-07:002011-05-22T08:22:21.104-07:00Magda Lago Russo
El hijo pródigo
Ella piensa que no importa la edad, siempre debe haber una caricia que escape de las manos para esconderse en los cabellos, la cara o la espalda encorvada sobre los libros o el trabajo.
Esta vez como siempre le demostrará, que ha pesar de los años pasados, tiene miles de caricias guardadas entre los dedos, marchitos quizá y las volcará en él.
Vuelve después de años y a pesar deAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-49114096196383185732011-05-13T09:56:00.000-07:002011-05-14T00:47:57.058-07:00Araceli Otamendi
Entre tumbas, cartas y recuerdos de Gardel
De vez en cuando revolvía entre los papeles viejos: cartas, documentos, antiguas facturas pagas, fotografías familiares amarillentas.Era un exorcismo que me servía para tomar nota de los recuerdos, a la espera de que algún acontecimiento, algo los evocara y me pusiera a escribir, así, la historia que jamás me había atrevido a escribir, hasta ahora. Y Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-71646621646840519322011-05-05T12:38:00.000-07:002011-05-05T12:39:51.939-07:00Cecilia Alejandra Alarcón
El cuaderno azul
Hace unos años falleció mi bisabuela. Ella fue quien me enseñó todo sobre la creación del mundo; nada sobre adanes y evas, nada de grandes explosiones, la historia que me contó fue otra, no sé si real pero llena de magia y poderes exquisitos. El día de su muerte, mientras todos se ocupaban de dividirse los bienes, me metí en su habitación secreta, donde ella solía ser libreAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-59678523193162515462011-04-17T13:17:00.000-07:002011-04-17T13:18:02.095-07:00Magda Lago Russo
Todo tiene su tiempo…
“En este mundo todo tiene su hora, hay un momento para todo cuanto ocurre” Eclesiastés ( 3.1 – 12.8 ) Cada paso que daba, dejaba una huella casi sin forma sobre la tierra húmeda, sabía que cada avance podía ser la promesa cumplida y Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-60380406560275809092011-04-16T19:12:00.000-07:002011-04-16T20:09:49.165-07:00Araceli Otamendi
La Tortuga
Cuando la luz se apagó,Ella me dio su calor, Y oró a los ángeles Para cubrirme del malA la reina de los ángelesPara cubrirme de todo mal
Edgar Allan Poe
Hope is the thing with feathers –That perches in the soulAnd sings the tune whitout the words And never stops – at all
And sweetest – in the Gale – is heard And sore must be the stormThat could abash Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-2487344030727262152011-04-12T01:06:00.000-07:002011-04-12T01:06:23.166-07:00Ricardo Iribarren
El accidente
Al cumplir dieciocho años, mis padres me permitieron ir al café de la esquina. Ansiaba amanecer bebiendo ginebra, sentado a una mesa de madera llena de arañazos y leyendas de otras épocas. La mesa por la que habrían pasado tantos solitarios. Aquel primer día leí con devoción las letras de tango escritas en las paredes y miré en detalle las fotos de los cafés más famosos de Buenos Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-60847822373913752172011-04-03T13:37:00.000-07:002011-04-03T13:37:55.947-07:00Cecilia Vetti
La milonga de los jueves
Al entrar al salón de baile, ya puedo salirme de mí. Dejo de ser Segismundo para convertirme en Cacho. Soy ese otro que espera la tarde de los jueves para darse alas y hasta para ser, no siendo. Un sitio vacíoAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-31838652385537266322011-04-01T00:00:00.000-07:002011-04-01T00:00:29.833-07:00Juan Carlos Gómez
Joaquín Torres García - Teatro
La pluma del oso
Dicen que había una vez una niña a la que le gustaba escuchar cuentos, cada día su padre le contaba uno antes de dormir y los fines de semana cuando salían a pasear. Ella se divertía con cada narración pero había una que le parecía la más tierna y desopilante. Tenía sus dudas acerca de si se la había leído o se la había improvisado, como Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-34987232297734363972011-03-30T09:12:00.000-07:002011-03-30T09:13:23.509-07:00Cecilia Vetti
Eugenio Daneri - Paisaje suburbano
Un mundo compartido
Hace frío, los vidrios de la ventanilla del tren no lo dejan ver el paisaje, ese paisaje inerte de todos los días. Juan toca con su mirada la muralla que lo separa del camino. Los otros pasan por su lado llevando un bagaje de absurda felicidad. Quizás llevan en sus mochilas gastadas, Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-19936771158713650802011-03-29T05:38:00.000-07:002011-03-29T05:39:04.884-07:00José María Pallaoro
28 DE MARZO DE 1968
Habrá sido un viernes o un sábado. No lo sé. Ayer hablé con Emilia. En realidad antes lo había hecho con Juan. No se acordaba. Ni siquiera el año se acordaba. Yo pensaba que fue en 1970. Pero no. ¿Había llegado el hombre a la luna? “No lo sé, che. Tengo 73” (y no hablaba de una fugaz primavera).
La calle 15 seguía de tierra. Al Gordini lo pintaron con cal y palabras y Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-58670720933497970612011-03-27T19:29:00.000-07:002011-03-27T19:29:33.960-07:00Kim Bertran Canut
La era atómica*
Es fiesta nacional y la feria abre sus puertas y atracciones entre nubes de humo de alquitrán de las fábricas petroleras…veo la sombra del hombre oscuro que acecha y convierte el día en negritud… doy pasos confusos por idéntico territorio que tantos pisaron… Grietas en la piel… manos que tiemblan.
Ostentosos criminales sin escrúpulos, venden manzanas de azúcar Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-19496703806943807242011-03-20T23:18:00.000-07:002011-03-20T23:22:02.259-07:00Mario Quiroga Fernández
Fantasía
Como dos amigos, tomamos un café. La cita de las 12:30 fue una hora después, a modo de excusa, justifiqué bromeando que ésta era la diferencia entre el DF y mi ciudad... ¡Tantos sueños de vivir allí, acariciados durante tan largo tiempo, me tenían como trasladado al lugar equivocado!
Gracias al aroma de tres inciensos de pino y del café humeante, puse de nuevo los piesAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-22367869452069467812011-03-20T17:22:00.000-07:002011-03-20T17:22:22.920-07:00Magda Lago Russo
tapa del libro Almafuerte, Obras completas
Entreteniendo a la soledad Cuando se encuentra acongojada busca refugio en la biblioteca para descargar su alma, pues los libros son por ahora los únicos que tranquilizan su espíritu y le quitan los pensamientos tristes Al entrar la envuelve el olor tan particular a papel antiguo,Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-18170041934151511162011-03-16T20:13:00.000-07:002011-07-04T11:41:33.509-07:00Nélida Piñon
Nélida Piñon y María Bethania
El calor de las cosas*
Los vecinos lo llamaban Pastel. Y la madre, enternecida, repetía, mi Pastel amado. El remoquete se debía a la gordura que Óscar nunca pudo vencer, a pesar de rigurosos regímenes. Cierta vez vivió de agua cinco días, sin que su cuerpo respondiera al sacrificio. Tras lo cual aceptó la tiranía del apetito y olvidó su verdadero nombre.Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-89922393598929475002011-03-16T20:02:00.000-07:002011-03-16T20:03:48.190-07:00Fernando Clemot
Fernando Clemot
Terrazas de otoño
" ...y si no me quejo del dolor es porque no es dado a los caballeros andantes quejarse de herida alguna, aunque se le salgan las tripas por ella..."
El Quijote; parte primera, capítulo VIII
Prefería recorrer las avenidas del centro en octubre o noviembre, lejos del fragor insoportable del verano, cuando ya podía embutirme tras la coraza de un Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-78873721025608081882011-03-13T20:19:00.000-07:002011-03-13T20:19:22.171-07:00Héctor Cediel Guzmán
Gachi Hasper
Hablando con los recuerdos
Escucha en silencio, escucha, es mi alma la que te habla; deseo que sientas, lo que siento; que rías o llores en silencio, escucha que esto es para ti. Soy un falso viajero de luz, pero sueño con la desnudez de tu paraíso. Roja es la tinta del impetuoso hielo. Arde la lengua de la estrella del relámpago, que improvisa una lluvia incesante de cantos. Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-72432140592789054182011-03-09T18:10:00.000-08:002011-03-09T18:13:10.763-08:00Erasmo Sondereguer
Enzo Cucchi
Siempre
Una de las cosas que más te gustaba, era la calesita, y en ella: el caballo blanco. Montabas en él y te sentías reina. Yo cabalgaba otro. Subíamos y bajábamos, subíamos y bajábamos.Eramos niños y nos llamábamos novios. Eras adorable. Pícara y sonriente. Me hacías enojar por cualquier motivo y luego te me abalanzabas, llenándome de besos.Cuando me enteré, me puse furiosoAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-57446983328408086052011-03-06T13:51:00.000-08:002011-03-06T19:29:28.760-08:00Elena Ortiz Muñiz
(c) Arthur Bispo do Rosario
Nunca es demasiado tarde
Era una niña cuando sus padres autoritarios la obligaron a casarse con ese hombre que la sometió con violencia, dureza y perversión en la intimidad, y con los puños cotidianamente. Desde los 16 años parió un hijo tras otro, a los 25 ya era una mujer amargada y sin sueños. Sus hijos abandonaron la casa odiándolo a él por tantos golpes e Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-1070253406209508592011-03-06T13:35:00.000-08:002011-03-06T13:35:56.079-08:00Alicia Silva Rey
Raquel Forner - Destinos
Mujer de rostro
Viento helado que me empuja de frente. Hay un pañuelo que sujeta mi pelo - imagen capturada en blanco y negro-, no veo ni el color del cabello ni el del pañuelo. Voy vestida con una gabardina abotonada por delante, puedo tener cincuenta, setenta años, no me veo. Mi rostro, me dicen, es muy bello. Lo muevo con cuidado, lo dispongo a la espera de un Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-21627026867930326192011-03-02T03:39:00.000-08:002011-03-02T03:39:44.517-08:00Araceli Otamendi
A ella le encanta que traiga amigos a casa*
"Estamos sujetos a una eterna incertidumbre que nos presenta sucesivamente bienes y males que siempre se nos escapan"
La Rochefoucauld
La mano temblorosa de la mujer colgó el auricular y luego, descolgándolo, casi con alivio escuchó el sonido normal del tono que reestablecía la armonía anterior al llamado. Era la tercera vez que lo hacían y Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-46522552652887285172011-03-02T02:40:00.000-08:002011-03-02T02:41:48.963-08:00Tomás Juárez Beltrán
Chicles eran los de antes
Mi abuela Rita decía que mascar chicles era bueno para los dientes, que ella jamás había tenido caries, que no usaba cepillo ni pasta dentífrica. Recuerdo que compraba sus gomas de mascar en una distribuidora del Mercado Sur y las escondía en su dormitorio, a resguardo de manos traviesas.Tenía un hábito curioso. Cuando terminaba de almorzar se sentaba en una vieja Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-90462731479938205372011-02-28T14:07:00.000-08:002011-02-28T14:07:56.534-08:00Liliana Díaz Mindurry
Liliana Díaz Mindurry
Último tango en Malos Ayres
No me venga con que ya no se acuerda de la Francisca, usted justamente, si usted fue el primero que me habló de ella, el primero que me trajo al café Segundo, en la zona más vil del sur de Malos Ayres (ese café bailable con orquesta de tango y puterío propio, ese café que parece Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-45541927000735307712011-02-27T04:17:00.000-08:002011-02-27T04:17:37.888-08:00José Pedro Casquero*
Nostalgias de barrios*
Hablar del barrio es pintar nostalgias, colores, recuerdos, todo un telón de sueños. Es transitar avatares, caminos, asfaltos, sembrados de baches, cordones orillando ríos, embarcaderos de barquitos de papel. Pero mi barrio de hoy no responde a esa semblanza, se agachó ante la superioridad de rascacielos, se encandiló con el rojo de los semáforos. Hoy sueña con Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-20316789172143262832011-02-24T17:57:00.000-08:002011-02-24T17:57:22.966-08:00Araceli Otamendi
(c) Araceli Otamendi
El perfume
Adriana se había despedido, ya, del cuarto marido. El último. Dijo que no quería casarse más. Cuando la conocí, integraba un taller literario. Era mucho mayor que yo. Esa mujer, Adriana, me intrigaba. Escribía, sí, escribía, pero escribía sus historias. Me divertía escucharla. Yo tenía otra opinión de la literatura. Una de las historias que más me divirtió, al Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-81906786755565535382011-02-19T12:29:00.000-08:002011-02-21T01:46:58.136-08:00Doménico Chiappe
(c) Lisbeth Salas
El primo Arturo
Le volví a escribir a mi tía. Por aquí estamos bien y tú cómo estás, un formalismo para preguntarle por mi primo. Desde hace unos meses le escribo con cierta frecuencia para que me cuente qué tal le va a Arturo y ella siempre esquiva la contestación. Sus mails son concisos y sólo habla de sus nietos, los hijos de mi prima. Comienzo a sospechar. Nunca diceAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-41423677953323120992011-02-18T00:39:00.000-08:002011-02-18T00:39:47.639-08:00Héctor Cediel Guzmán
Ansío redescubrir el sabor de la vida
¿Será lo nuestro un Arco Iris?. Nunca sabré cual fué el principio, ni cual será el final. A veces comenzamos por el final y perdemos el reloj del tiempo. Cuantificar el amor no tiene sentido, porque un instante puede ser toda una vida y un segundo, la eternidad. Los enamorados siempre perderemos la noción del tiempo, estremecidos por las olas de los Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-27210256784188027912011-02-16T23:50:00.000-08:002011-02-17T08:24:46.035-08:00Araceli Otamendi
Oscar Bony
El cielo - Heaven
¿Cómo habría sido la caída? ¿Y a quién le importa? Descender sin tiempo ni cálculo, siguiendo una estrella o una flor, en principio, circulando despacio, después más rápido, en una cinta blanca, brillante y veloz, seguir el camino hasta el punto más alto donde la estrella o tal vez la flor estarían. El cielo. Heaven. ¿Estarían? ¿Estarían, esa estrella y esa florAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-16626406009057184022011-02-16T23:45:00.000-08:002011-02-16T23:46:26.120-08:00Magda Lago Russo
Eugenio Daneri
El mal incurable Cuando salgo de la compañía, tengo que apoyarme en la pared, todo da vueltas a mi alrededor, no sé como me mantuve sin derramar una lágrima. Mi mente no procesa, lo de la salud de Hernán no puede o no quiere entender, que su mal es irreversible. Así lo diagnosticó Enrique, el médico de la Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-23666809123866924322011-02-14T18:06:00.000-08:002011-02-14T18:06:30.172-08:00Araceli Otamendi
Vuelta a la Casa Tomada
El agua corre, llena la bañera y casi desborda. Está al límite, llena, entonces me sumerjo. El agua está tibia y causa placer estar ahí. Entonces veo figuras, recuerdos que aparecen y dibujan. Entonces me dejo ir, llevar ¿adónde? Entonces viajo. Tomo el colectivo y viajo, el ómnibus anda despacio, es día de semana y voy, es un día soleado y voy mirando por las Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-73467113995931625312011-02-13T23:29:00.000-08:002011-02-14T05:32:07.128-08:00Araceli Otamendi
El Día de San Valentín
Ocurrió en la víspera del Día de San Valentín. El 14 de febrero de un año de otra década. Es la historia de Ana. Corría la década liberal y Ana estaba casada y tenía tres hijos. Una hija y dos varones, el último de meses. Entonces Ana trabajaba y el marido de Ana, Roberto, también. Pero apenas nació el más chico de los tres hijos de Ana y Roberto, Roberto se quedó sin Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-84524584574740427612011-02-12T01:56:00.000-08:002011-02-12T01:58:45.080-08:00Araceli Otamendi
La noche de John Cage
Como siempre, se preguntaba Lucy, si Paul vendría esa noche a buscarla. Le había prometido acompañarla al concierto de John Cage aunque ella sabía que a Paul no le gustaban los conciertos. Tampoco la música, ni siquiera el teatro. Pero Paul era tan buen mozo, tan buen deportista, tan buen jugador de tenis, Paul, Paul... Pronunció el nombre en voz baja mientras se Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-82023971544873336432011-02-12T01:23:00.000-08:002011-02-12T01:25:24.859-08:00Héctor Cediel Guzmán
(c) Eduardo Serna
La Primavera siempre regresa
Deseo con mimos comerme con los ojos tu piel. Galantearte con la mirada, hasta ruborizar tu pureza. Desnudarte con la mirada y animarte a volar libre. Sé que te has imaginado: Pez, ave o amante. No son zalameras mis caricias, ni falso el roce de mis besos. Quiero pasear las calles contigo; hacer el oso mientras te seduzco y te haces flor entre Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-33660321418457320772011-02-05T11:06:00.000-08:002011-02-05T11:07:29.007-08:00Héctor Cediel Guzmán
Lino Enea Spilimbergo
Estoy cansado de escribirle al Amor
Cuánto deseo esta noche que desvaríen nuestros destinos y sentir al arrojo de tu piel, cobijando la hipotermia de la mía. No sé por qué el destino nos cita, apareciendo y desapareciendo como los espantos en los mitos, las mariposas en el fantasmal viento o las imágenes que se borran, después de algunos sueños cuando despertamos. La Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-76438355170229358542011-02-02T11:32:00.000-08:002011-02-02T11:33:11.249-08:00Magda Lago Russo
Con la miseria a cuestas
Alejo había llegado al Pueblo de la Caridad cuando la muerte de sus padres y el abandono de sus hermanos lo hundieron en la soledad. Su vida no fue nada fácil, la vida en su casa se tornaba imposible el padre no entendía que sus quince años afloraban plenos, deseando salir de ese entorno que lo asfixiaba.Veía pasar Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-36651533196914266022011-01-31T04:43:00.000-08:002011-01-31T04:50:10.047-08:00Roberto Osa
El porteñoLas escaleras mecánicas le dieron un respiro, venía cargado como un caracol, con la casa acuestas.A la espalda, una mochila gigante con sus pertenencias; toda la ropa, zapatos, un despertador, un neceser y demás utensilios de la vida diaria. En el brazo derecho llevaba una gran bolsa llena de recuerdos: libros, fotografías, un cuaderno lleno de garabatos, una camiseta de la selección Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-88694716873302257802011-01-26T06:37:00.000-08:002011-01-26T06:41:32.485-08:00Liliana Pérez Sande
La Magnolia del Centenario
Por ese juego de escondidas que nos hace la memoria, no fue hasta que leí ese sitio de internet, que volvieron a mí los recuerdos:“En 1910, como parte de los homenajes por el centenario de la Revolución de Mayo, los italianos residentes en la ciudad decidieron construir en la Plaza San Martín un monumento del que actualmente no se tienen precisiones con relación a Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-10262901769620915432011-01-19T01:05:00.000-08:002011-01-19T01:43:21.860-08:00Adriana Nardone
NO IMPORTA LA LENGUA
Acta Nº 1. En el paraje Las Palmas, departamento (sin delimitar), provincia de Santa Fe, el día 7 de Enero del 1900. Ante mí, Don Modesto Barroso, Juez de Paz y Jefe de Registro Civil del Estado comparecen Don Rossolino Fafaglia de 26 años de edad, de nacionalidad italiano, oriundo de Calvelho, domiciliado en este paraje, de profesión agricultor, hijo de Don...
La azada Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-80524996355728903642011-01-11T03:14:00.000-08:002011-01-11T07:42:15.533-08:00Julio Abancéns
Benito Quinquela Martín
Marumba*
Sus noches son largas y confusas. Su realidad esta signada por un gran pastillero que marca la entrada de cada día. No llega a entender porqué las lágrimas de sus hijas, que aprietan su dolor acompañado de ternura. Lo ven poco, porque no pudieron aprender a mezclar el dulce canto de sus brazos fuertes con la mirada lejana.Nelly, la del día, le habla sin Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-46759671427187851992011-01-10T05:10:00.000-08:002011-01-10T05:25:40.836-08:00Elena Marqués Núñez
Abbas Kiarostami
La vuelta de Aaminah*
Tenía los ojos cerrados, pero no dormía. Con la pierna estirada y entumecida, Aaminah se sostenía a duras penas entre dos cajones inmensos de cuyo contenido nadie se atrevía a hablar directamente. No cabía un alma en el furgón.En el regazo dormía Rashid. Después de masticar con desgana los trozos de pan que su hermano Hazim cogiera al vuelo en el Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-2530444851798097992011-01-09T10:33:00.000-08:002011-01-09T10:48:49.763-08:00Araceli Otamendi
Alighiero Boetti
Ego te Absolvo
A todas “las más chicas”
Nota: los personajes, situaciones de este cuento son ficticios, cualquier semejanza con la realidad es mera coincidencia
Estas cuatro paredes hablan. No se esperen de mí que sea más que un testigo. Soy eso, he presenciado los hechos, escuché las palabras, vi. En mi corazón albergo el más Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-59908176801866278002011-01-09T00:53:00.000-08:002011-01-09T01:13:56.040-08:00Magda Lago Russo
Cándido Portinari
La vida nos da sorpresas…*
El avión surcaba el cielo con serenidad, el tiempo había sido favorable durante el trayecto realizado durante la noche anterior. Aun faltaban muchas horas para llegar a destino.Las nubes daban permiso al sol que con su luz parecía alumbrar la ruta marcada.Algunos de Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-33933262511107703872011-01-06T10:04:00.000-08:002011-01-06T10:18:20.997-08:00Eduardo Elías Rosenzvaig
imagen: (c) Abbas Kiarostami
Eduardo Elías Rosenzvaig
LAS HISTORIAS CONTADAS DEL LÍBANO CON ACEITUNAS*
Un día domingo por la tarde nos encontramos con Antoinette Ahualli, mujer revolviendo entre las bolsas sus pertenencias, por lo menos las que consiguió no perder en años de traslados por casas en que viviera y fue dejando. Ya que hace por lo menos treinta agostos, nos dice, Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-61885160061249288432011-01-05T09:25:00.000-08:002011-01-17T01:24:16.472-08:00Cecilia Gabriela Palazzo
Cecilia Gabriela Palazzo
ROSA DE INVIERNO*
Rosa abrió lentamente sus ojos, desperezándose con lentitud mientras bostezaba… Se sentía el frío de julio, aunque el departamento tenía un agradable calorcito que llegaba hasta sus huesos. Todavía envuelta en las frazadas, disfrutaba de ese apacible momento que marca el devenir entre el sueño y la Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-47194208429448976752011-01-05T04:36:00.000-08:002011-01-06T03:23:17.160-08:00Alberto Bejarano
Alberto Bejarano
Elías y El Golem*
“And who has been happiest?”Excelsior, Walt Whitman
Boris vendía juguetes al por mayor y al detal en un local llamado “Elías y el Golem” en la calle Eugène Varlin de París en el décimo arrondisement. Eran juguetes de madera, fabricados a mano de generación en generación desde los tiempos de Pushkin. Eran juguetes tallados en forma de humanoides, Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-86585058494841643282011-01-05T03:57:00.001-08:002011-01-09T01:33:49.462-08:00Manuel Soriano
(c)Francis Alÿs - Francis en la noche
La vida y muerte de Lärs Kinsky*
Que un polaco de origen judío, haya llegado a los márgenes del Arroyo Tacuarembó, es de por sí asombroso. Cada inmigrante carga con su leyenda, y muchas de estas se parecen, hasta en eso de resultar increíbles; aun así, la vida de Lärs Kinsky ya forma parte de la mitología rural uruguaya. Su historia, viciadaAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-60785147846189209002011-01-04T10:56:00.000-08:002011-01-06T03:24:53.494-08:00Larry Guillermo Mejía Monsalve
Ruy Krieger, Art Popul
Larry Guillermo Mejía Monsalve
CARACAOS I*
...sobre su rostro, una revista ilustrada abierta, con un titular: “Caracas, ciudad de hombres solos”. Ciudad, además, donde la soledad resulta intolerable; laberinto de contrastes, de pasos subterráneos, puentes, autopistas incandescentes y de lomas en ascuas y suburbios polvorientos, donde en ciertos instantes uno daría Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-22449470859735802922011-01-01T19:05:00.000-08:002011-01-01T19:10:29.232-08:00Pablo Urbanyi
tapa del libro El zoológico de Dios II
Editorial Catálogos
Pablo Urbanyi
El zoológico de Dios IICapítulo 1
(Longchamps–Buenos Aires)
“De hecho, el mundo está lleno de esperanzadoras analogías y de huevos tan hermosos como inciertos llamados posibilidades”.
De Middlemarch, George Eliot.
“Pero, no sé cómo, somos de tal manera dobles, que lo que creemos no lo creemos y no podemos deshacernos Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-88371483370700864542010-12-29T04:45:00.000-08:002010-12-29T04:45:03.184-08:00Magda Lago Russo
Eugenio Daneri
Nostalgia del pasado Esa mañana se levantó muy animada y pensó en ir a su pueblo, su madre había muerto y en San Michael, no quedaba un solo pariente. Sintió un impulso de volver a sus raíces, a su identidad.Cuando bajó en la estación, cada pasajero tomó su rumbo, todos pasaban a su lado Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-21960230374387628522010-12-27T09:10:00.000-08:002010-12-27T10:55:55.269-08:00Washington Daniel Gorosito Pérez
Nicola de María, Maschera dell amore
EL JAZMÍN DEL POETA
A la memoria de Amado Nervo (México 1870-Uruguay 1919)
Aquella tarde, al igual que otras, Don Giusseppe cargaba su canasta de jazmines en el brazo izquierdo. La rambla montevideana se extendía hasta perder su serpentear en el horizonte.Era domingo, ese día tan especial añorado durante toda la semana. No con el objetivo de Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-54182017495279446952010-12-22T13:36:00.000-08:002010-12-22T13:36:33.824-08:00Lorgio Ángel González Dalmau
Roberto Matta, La composición con tonos verdes
Cayajabos*
“Hay su misterio en lo que un ser humano necesitado puede llegar a creer. Es el caso de Cayajabo.”
Guido volvió a recorrer con la mirada su auditorio. Calculó que sería cerca de la medianoche aunque el velorio aún se mantenía nutrido porque el suicidio de Moncho, profesor joven y simpática persona, lo había sentido todo el pueblo. Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-71522534617800774892010-12-21T03:57:00.000-08:002011-01-09T01:36:42.910-08:00Ricardo Raúl Biglieri
Club Sportivo Barracas - Serie Los clubes (c) Alejandro Lypszyc
El club del barrio* Para quienes peinan blancas canas o en algunos casos éstas ya se han marchado, cuantos recuerdos gratos nos trae este tema. Mi club era el todos los habitantes que en un radio de cinco kilómetros circundantes, concurríamos a él porque enclavado en la llanura bonaerense era un “club de Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-77617215168297390852010-12-20T17:11:00.000-08:002010-12-20T17:13:11.057-08:00Julio Picón Ponce
Taba Cué
Tendría 7 u 8 años, no recuerdo bien la fecha, solamente los hechos, las circunstancias y el misterio. Frecuentemente acompañaba a mi abuelo hasta una chacra usufructuada en un paraje llamado Yvyra`i, donde tenía una pequeña huerta de batatas y mandiocas. Yo ayudaba, a pesar de mi corta edad, removiendo la tierra adyacente a los tallos y tubérculos. Mi abuelo, mucho más fuerte y Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-808859240214828392010-12-19T21:21:00.000-08:002010-12-19T21:28:20.007-08:00Araceli Otamendi
Alicia Carletti - Juego de cartas
Leer este cuento trae suerte
Leer este cuento trae suerte es el título de un cuento que empecé a escribir alguna vez. Antes del conejo rosado, antes… Cuando todo parecía igual que siempre… cuando las cosas parecía que iban a estar en su lugar como siempre. Voy a hablar del conejo rosa, rosado, pequeño, peludo, suave ¿como Platero?. Es que la vida en los Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-87393991985397419352010-12-16T05:24:00.000-08:002010-12-16T05:24:00.117-08:00Susana Irene Astellanos
Fernando Fader, La mazamorra
Los ojos de la sierra*
Martina llegó con sus abuelos a San Luis, viviría con ellos en las afueras de una pequeña villa turística dedicándose a la elaboración artesanal, bien artesanal, de aceite de oliva, conservas de aceitunas y algún dulce que completara la oferta a los visitantes. La niña había quedado sola después de la muerte de sus padres y sus abuelos Araceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8588296658548558518.post-61784325786706356282010-12-15T00:01:00.000-08:002010-12-15T00:27:13.359-08:00Carolina Pérez
Garganta del diablo - (c) de la fotografía Araceli Otamendi
El viaje de Isabella*
El diablo enfurecido hace gárgaras con las piedras y expulsa su aliento fresco en forma de vapor.El agua estalla contra las rocas y brama. En el horizonte, el cielo descarga relámpagos sobre el Iguazú. Entrar en la Garganta del diablo con el farol de la luna llena, tiene el vértigo de la alucinación.
“El calorAraceli Otamendihttp://www.blogger.com/profile/11716716313771565492noreply@blogger.com0