ArchivosdelSur-narrativa

                                                           Desde mi cama pude ver como pequeñas olas traspasaban los resquicios de la puerta e inundaban el piso encerado. Pude oler ese aroma salado inundándolo todo, pero no me importó, hasta que me di cuenta que el agua llegaba  a la biblioteca. Mis libros elegidos siempre estuvieron en algún lugar del dormitorio, muy cerca del lecho, acompañándome.     Los ingleses, quienes dormían en el último estante, estiraban sus manos de palabras pidiéndome ayuda. Un idioma desconocido llegaba hasta mí. Todo era una babel de palabras, confundiéndome. Traté de memorizar esas hojas amarillas materializadas por algún traductor creíble, traté de divagar con los escritos y llevarlos a zonas más altas. No podía levantarme, mi cuerpo estaba estaqueado al lecho, bordeado...

Un tío viejo Alguien se había pegado al timbre y estaba dispuesto a no soltarlo. A la hora de la siesta no acostumbraban a pedir limosna, aparte de que ahora había pocos pordioseros recorriendo las calles, y mucho menos un domingo. Tampoco esperaba visitas. Nora dormía la siesta como si nunca fuera a despertar. Se levantó con desgano y se calzó las chinelas. Observó por la mirilla de quien se trataba. Era el tío Eugenio, por más  que hacía años que no lo veía, lo hubiera reconocido en cualquier lugar. - ¡La puta que te parió!... ¡De que cajón resucitaste! Estaba más viejo, más flaco, más vencido. Tenía el mismo gesto de capitán de barco. Siempre discutía con el viejo, podía recordar los gestos y las palabras. Para ellos, la tierra y el campo era lo principal. Dio vuelta la llave y abrió. El tío se quedó mirándolo como si lo hubiera visto ayer. Hacía más de diez años que él no aparecía por el pueblo. Un pueblo chato y sin ambiciones. – ¿Tío Eugenio, cómo ll...